Lo que dispersa las nubes acumuladas y da lugar a una serena claridad del cielo, es el viento. Vientos que se siguen uno a otro. Así mismo la ininterrumpida actividad de la palabra funda, difunde y da cumplimiento a todos los asuntos acumulados.
y todavía su novata, torpe, me confundo en el
juego de los reflejos
(tra, tra, tra) trastabillando explico lo que no se explica
sino ha de aceptarse a secas, o sí, también puede con copa
y luego se ha de enderezar nada más diciendo un pero:
"Antes de este amor nada y después de este amor nada".
Quiero que más y más tardes envejezcan, que den paso a las jóvenes noches y a nuestra
cama
quiero nunca amanecer junto a su ausencia
que me urga ya la eternidad, que sea ya la eternidad
bajo el sol que tiene en la boca.
pasa que poco corresponden las palabras a lo que nombran,
que no podría quitarte ni una sola partícula de significado,
no necesito reducirte en un nombre para llamarte
aquí estás; entero, exacto a lo que eres, sin la pérdida del detalle que afecta al narrado;
no necesito componer lo que ya suena sinfónico, irreparable.
Extrañamente la poesía no es necesaria,
extrañamente, no puedo.
Y sé entonces que el volumen poético me fluía de la falta
que cambiar el campo semántico usado para lo que por ser tan poco
necesitaba de muchos nombres
al campo semántico que contenga nombres para lo que no necesita ser nombrado, me requerirá desvelo.
Era fácil poemar de lo ennegrecido
pero no de tu intención limpia de metáforas
de tu sonrisa sin incógnitas aptas para estrofar de dudas
de tu iris sin nubes que rimen con "tela de ojo"
de tus cicatrices con honra, no aptas para exihibirse
de tanta sustancia que eres, sin necesidad de que se la nombre.
Es que si de voces hacemos que hable la voz, la tuya gruesa dejo rebotes, ecos en mi
sien que rasgan todo título y todo intento de transcribirte es imposible sin esos antiguos silencios.
Ahora veo que no soy odista si no poeta lacrimosa
y este verso estrecho y limitado es, solo por aferrarme a la
costumbre.
y ya sé hacer trenzas con las líneas divisoras. (Las que separan vida y muerte.)
Desde ahí, me hace ver las cosas que me orbitan como satélites y las cosas a las que orbito como satélite.
Desde allá, me hace partícipe del milagro de la multiplicación de los ojos. (Aprendí también a no pestañarlos al unísono.)
“Nunca has de justificar tus peregrinajes a mí; nadie me ve en tu nube”.
“Ser físicamente improbable es la paradoja que interroga el cuerpo del sueño, pero tú has de huir de explicar las cosas fáciles, de seguir las huellas de los pies;” “si necesitas de huellas, sigue las de los lepidópteros, mujer, las de las polillas.”
(Dirán ustedes que soñarle es tributo; yo, siguiendo a la mariposa, explico que es visita.)
Acá en la Tierra, solía tenderme a pernoctar en su solapa y dejé ahí mi rostro de Verónica,
también marcas de mis uñas en el papel de cera de sus cartas y en la lápida de su tumba sin fondo.
Acá, dicen que se fue a dormir entre las patas del elefante que sostiene al mundo mientras está parado en una tortuga que nada en un mar de leche; (Es que todavía piensan que el más allá es plano.)
me aclaran que se fue y con él la orquesta en vivo,
que se fue y que si es mi fanal, ahora es sólo un fanal de la memoria
y bueno, sí, nuestras conversaciones ya no son palpatorias,
ya no hay remolinos nocturnos, ni nudos de piernas, es cierto;
quedó mi piel tachada en negro progresivo e indeleble, es cierto;
su cuerpo deshidratado, como flor en libro, quedó en los espejos secuestrados: fotos, vídeos, autorretratos y otros, es cierto.
hay cosas en formol;
pero también dicen que es material para la molienda mental, para el trapiche emocional que destila imperceptible pero imparable el espirituoso olvido; y eso, no es tan cierto.
Sé que le crece un pasto fino a los nombres en desuso, (¿Cito?)
pero no hay lobotomía que pueda amputarme su asistencia al nimbo
y es que quedamos en el rescoldo eterno. (Rescoldo es un buen nombre de nube.)
Acá en la Tierra, la improbabilidad estadística afirma que no hay nubosidades, pero he de rechazar las cosas así de fáciles; cómo él me lo había pedido.
que le pisoteamos el rostro y que lustramos magníficos incendios en su dermis.
De desobediencias, de usos depravados nos alabamos,
en autoreferencia voluptuosa de punición sugerimos lo no controlable
pero no podemos hacer llorar a una diosa, ¡parvulum humanitatis!
y sentirnos dueños de la culpa es el principal onanismo,
inventar la mala conducta y el castigo, cometer lo castigado para elevarnos siquiera al rol de antagonistas.
Ayy opinamos que la mancillamos y es que quisiéramos ser, ser aunque sea sus violadores,
decimos que absorbe por el geológico cutis su alimento y que tóxicos estamos todos los inhábitos; es que quisiéramos ser, ser aunque sea su pathos.
De catástrofe le adjetivamos a uno sólo de sus guiños, a un mover la mano
y vocalizamos elegías y nos flagelamos en lutos: "fue una tragedia natural", como si natural pudiese ser palabra que acompañe a trágico.
¡Egóticos ántropos!, lejos estamos de llegar con ella a la simbiosis, no somos ni sus excresencias, ni sudores, menos poluciones, seremos quizá ácaros asustados replegados en sus membranas,
sólo ericitos en su mineral con puntas casi romas, con fusiones atómicas.
Ella tiene nuestros cuerpos como confeti en los cabellos, nos sacudirá más temprano o menos luego.
Está intacta de mano de hombre, no somos su problema sino el nuestro, suproblema es, sí, el Sol que la subyuga.
Todas nuestras carnes pasadas ni una perla roja son de su diadema tropósfera
Ayy isótopos radiactivos de utiliería, nada para su manto de terciopelo eléctrico acostumbrado a transformar rayos cósmicos.
Ella es la inmaculada, no hay mancha de hombre o mujer que pudiera andrajarla,
ella que tiene el torno que moldea el magma , no se preocupa, hermosa alfarera, ni se inmuta
sus venas transportan escombros y ciudadanos desde hace lo incontable,
ella ya diluvió, pasa hielos y desagües, tiene su menstruación periódica,
ella es mucho más grande que la soberbia
ya estaba antes de la enunciación y volverá a estar innominada,
Muerde la mano del que te da de comer mal y te conmina a agradecer, muérdela por hacerte sentir su caridad, por atribuirse el poder de darte migas de lo que es de ambos. Inflámate, ya es hora, impaciéntate y diversifícate más como estrategiapara que no te distinga, para que no te pueda encajonar en nichos silentes, que su índole siempre tuvo problemas con la diferencia. Toma la palabra y danos el gusto de la verdadera memoria del copihue, esa oral, la que no te dejaron escribir pero puedes cantar sema por sema, calla al pervertidor de relatos, que nadie te suponga, que nadie siga calumniándote el nido. Desborda el equívoco cauce de las instituciones umbrías y todos sus subsistemas de aplauso y show. Qué sí incumbe ruge, increpa, brama, que todo incumbe al solidario espútales en la cara. Que les sean escándalos tus recuerdos del futuro. Anda, puebla el copioso suelo con interés y la cabeza hacia las nubes; desmiente lo inexorable; rompe el contrato maldito, haz challas con él para festejar el nuevo acuerdo y enséñale que estás más allá del desquite.Óyete ayer clamando por evitar lo que hoy te ha pasado y llora la visión de este ahora: tu imagen aterida, ¡cómo no vas a lagrimar!, pero no mengues en arrepentimientos, no llores sin liar y mutar el tiempo. Que Aruaco pierda el miedo, que desmienta la palabra liberal y todo su prestigio, que es de la libertad un plagio abyecto, un mal uso, un burdo abuso del campo semántico y de la historia pudenda de la colonia subcontinental.
Es fuerza que no puede hallarse en una sola palabra de occidente, es palabra aglutinada, cientos de verbos, sustantivos y adjetivos dan ser a su cuerpo, palabra aglutinada y a la vez aglutinante como la lengua que le da nombre; es aquello más que palabra, aquello que el winka obvia nombrar y poseer pero también posee, es ese impulso, ese entusiasmo, es el aliento sagrado que mueve la carne y también la madera, es eso que susurra la forma del tótem, es esa electricidad que actúa lo mismo en el Wenumapu que aquí en la Tierra. El Newén dicta las notas y en ellas se regocija, a través de la música une los humanos sentimientos con los divinos presentires, sólo el Newén en la música es capaz de hacer esa unión. Es el poder y su registro, es la actitud creativa y habita en lo creado, es la motivación a amar las cosas y el mismo amor. Es el halo insuflado por los antepasados para prestarnos su experiencia. Bendito Newén que te me has dado a conocer en mi austral exilio, me lates como órgano, te reconozco y te agradezco por el deseo; bendito Newén que me has hecho madre de carne y de versos, para los dioses por tu vía mis ofrendas.
Lo que sale de la boca, para afuera, las palabras, han de estar medidas por el silencio.
Lo que entra a la boca, desde afuera, alimentos de todo tipo, han de estar medidos por el carácter.
¿De qué mano te alimentas? pregunta, presta cuidado a lo que usas para llenar la boca. Busca tu propia cena, verbos apropiados no todo es de ti, ni te será digerible.
Hermosísimo texto de Gabriel Selaya, hecho canción por Loquillo y los trogloditas, banda ochentera, otro gracias a Lorena!!
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmado,como un pulso que golpea las tinieblas,cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo.Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.Tal es mi poesía: poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
sólo es lo que la pieza tiene impregnado de humano;
el poeta parece que se daba cuenta.
Diré por probar alguna opinión,
que era buen oficiante, buen operario de letras,
pero suerte también tuvo y por eso plata para rebuscar posesiones;
parece que sintió lo vergonzante de quererlas y les hizo odas para quitarles lo cosa;
el poeta las quiso volver significantes,
en derroche ontológico les da propiedades trascendentales,
el poeta les pone nombres, las vuelve singulares, conceptuosas;
tal vez quiere prolongarse, salvar un poco en ellas el desecho insalvable que será su cuerpo propio, salvarse en ellas de la no pertenencia en la que terminarán sus mismos versos universalizados.
El sillón de cuero se llama "la nube"
y deja de ser un confortable sillón cualquiera,
yo hasta pagué por verlo, es un sillón con suerte,
con la suerte del mismo poeta,
sillón que alojó un culo laureado.
II
Ya que ando en juicios,
me iré más con el valor momentáneo,
el de la sucesión de perecibles,
el sin precio de las obras naturales
que no se poseen porque mutan frente a uno o a ninguno son y no se pertenencen,
si acaso es el tiempo, se prestan solo un rato,
media su disfrute la paciencia y el ojo fotográfico.
Ese cielo y ese mar, la vista de ellos,
viene siendo la no cosa más valiosa de la casa,
pero este valor hay en las ventanas de la Sebastiana
No será el asunto el fundamento, el duelo entre realidad e ingeniería, en cualquier historia queda noticiado lo sido y también queda ahí nacido lo que no ha sido. Memorial o hechura da lo mismo para el propósito de la narradora que no es el arrullo de sultanes sino reunir en obra colectiva a todas las mujeres que forman una Sherezade. Un irse contando y a la vez produciendo, honestos ser y querer ser que salvan de la trampa, del encierro implícito al asignarse un único rol lítico; la historiante no es sólo trapecista, laboratorista, jinetera, heladera; puede ser cada una y todas ellas, más que la actriz un rol de roles, porque hace los guiones. Se bitacora lo vivido y las visiones con igual derecho de espacio e híbrida preponderancia para poder ser las que se quiera. La cuentista no tiene rigurosidades científicas tratándose de las historias que le palpitan por eso en rigor no existen cosas tales como las biografías, ni siquiera esas tipo auto.
Tenía nombre y función de electrodoméstico y algún día fue señorita. De cuarenta a cincuenta centímetros de largo, medían los costados vellosos y con pintas blancas de sus extremidadessuccionadoras, mangueras que sin siquiera tocar podían extraer el hálito vital de cualquier niño. Con predilección por los más pasionales, amilanaba y sobresaltaba con absorciones descalificantes; aborrecía a los rozagantes, a los oriundos, a los satisfechos, a los contentos y a los exuberantes, a todos los que por rasgos personales tienden a la efusión, ya que eran sus más polares. Tres articulaciones amarillentas junto a la cabeza sobrecogían de entre las demás pálidas mangueras por su poder sobre los esfínteres de las criaturas impresionables. Trepadora, semejante a oruga o larva, era la visión de su mueca sonrisa, macabro gesto forzado que asolaba y astringía cualquier alegría espontánea. Solía poner sus huevos de espanto en las camas que ocupaban los niños que se quedaban encargados por sus padres a alojar; camas que enfundaba de sábanas que luego tuviera que quemar por sucias; niños que solían pasar la noche clamando por que viniera el cuco ya que era preferible preocuparse por el etéreo figurado que dormir cerca de ella, amenaza de cuerpo presente; cuerpo éste que en visión general recordaba por su aspecto a una capucha cónica con tentáculos colgantes en sus bordes. !Ay¡ qué asustaba la adusta, qué secaba la marchita, qué drenaba ganas con su boca arruga hosca, rígida, estrecha, acre, agria, verdosa, que si decía algo, profería un idioma en el que todas las palabras significaban náusea, había palabras que la virulenta más parcial pronunciaba como arcadas, palabras como deseo, apetito, arrebato, ardor y todas las que refieran a catres, camas y otras horizontalidades; esos sus ojos de zoom para las manchas y los pecados, parecían ojos en los ojos como los de las moscas; esa cara de asco con que veía, era la única que tenía, aunque a veces también veía con cara de ascosidad. ¿Qué le habrá hecho la vida expiar para encomendarle la ingrata tarea de escamar con la vista a los pequeños? La muy Herodes achicaba, apocaba, languidecía y consumía energías infantiles. Temida, acongojaba todas las visitas sociales… cuidado y una mano niña que por sudor de miedo chorrea la tierra de la palma, toque una de sus prístinas paredes blancas; cuidado la opresión del corazón y la dificultad de respirar hagan orinar su alfombra mil veces aspirada, y, !esos zapatos viejos mal lustrados y desamarrados ya le están encrespando los tentáculos¡... niña, que si hoy te has bañado, preguntaba cerrando las ternillas de la nariz, que si los dientes una carie alojan ya te la quisiera sacar con lejía, que si pudiera obligaría a todos los hombres a lavarse el sexo con guantes y escafandra por cosa tóxica, asquerosidad podre que desinfectar sin rozar. Dicen que era así porque nació inmediatamente después de una que eclipsó toda su palanqueta de afecto, pan que se supone viene en las guaguas bajo cada brazo izquierdo, dicen que de bebé ya puñeteaba a la hermana sedosa, que obviamente traspasara esa frustración a la descendencia fraterna y que, seguramente, un orgasmo hubiera sido el brebaje que la subsanara a su forma de persona.
"¿Quién me untó la muerte en la planta de los pies el día de mi nacimiento? y es que mi vida ha estado marcada por la muerte". J. Sabines.
Cuando era niña creo, estoy segura, veía fantasmas; de adolescente induje mi propia muerte y encontré el pretexto para llorar por mis vivos (a los que hoy están muertos más los lloré cuando vivían); de adulta ya me pasó esa amputación natural reiteradas veces, la espanté con auxilios cuando tuve fuerzas, la invoqué caritativa cuando ya no las tuve, la senté a esperar charlando conmigo en los hospitales, la tuve en mis manos hasta que se enfriaron los cuerpos y le encontré tantas alegorías, le encontré tantas patas de araña, le encontré tanta sustancia, le encontré tantas sinrazones; ¿o me encontró? tal vez soy una hallada de la muerte, una ahijada suya, aprendiz, alumna bajo su signo. No reniego de ella, nunca lo haría.
Desmantelaron mi bicicleta...... y yo que tenía un romance con ella, mi compañerita, mi amiguita, quedó desnuda. Este no es un ladrón de bicicletas como el de la película, no es neorealismo italiano, es realismo chileno... la mala onda!!!
es lunes y venimos con la saliva amarga mejor dicho son ellos los que vienen
a la sombra de no sé cuántos pisos millones de mandíbulas que mastican su goma sin embargo son gente de este mundo con todo un corazón bajo el chaleco
hace treinta y nueve años yo no estaba tan solo y tan rodeado ni podía mirar a las queridas de los innumerables ex-sargentos de ex-sargentísimo Batista que hoy sacan a mear sus perros de abolengo en las esquinas de la democracia hace treinta y nueve años allá abajo más debajo de lo que hoy se conoce como Fidel Castro o como Brasilia abrí los ojos y cantaba un gallo tiene que haber cantado necesito un gallo que le cante al Empire State Building con toda su pasión y la esperanza de parecer iguales o de serlo
todos caminan yo también camino a veces me detengo ellos no no podrían
respiro y me siento respirar eso es bueno tengo sed y me cuesta diez centavos de dólar otro jugo de fruta con gusto a Guatemala
este cumpleaños no es mi verdadero porque este alrededor no es mi verdadero los cumpliré más tarde en febrero o en marzo con los ojos que siempre me miraron las palabras que siempre me dijeron con un cielo de ayer sobre mis hombros y el corazón deshilachado y terco los cumpliré más tarde o no los cumplo pero éste no es mi verdadero
todos caminan yo también camino y cada dos zancadas poderosas doy un modesto paso melancólico
entonces los becarios colombianos y los taximetristas andaluces y los napolitanos que venden pizza y cantan y el mexicano que aprendió a mascar chicles y el brasileño de insolente fotómetro y la chilena con su amante gringo y los puertorriqueños que pasean su belicosos miedo colectivo miran y reconocen mi renguera y ellos también se aflojan un momento y dan un solo paso melancólico como los autos de la misma marca que se hacen una seña con las luces
nunca estuvo tan lejos ese cielo nunca estuvo tan lejos y tan chico un triángulo isósceles nublado que ni siquiera es una nube entera
tengo unas ganas cursis dolorosas de ver algo de mar de sentir como llueve en Andes y Colonia de oír a mi mujer diciendo cualquier cosa de escuchar las bocinas y de putear con eco de conseguir un tango un pedazo de tango tocado por cualquiera que no sea Kostelanetz
pero también es bueno sentir alguna vez un poco de ternura hacia este chorro enorme poderoso indefenso de humanidad dócilmente apurada con la cruz del confort sobre su frente un poco de imprevista ternura sin raíces digamos por ejemplo hacia una madre equis que ayer en el zoológico de Central Park le decía a su niño con preciosa nostalgia look Johnny this is a cow porque claro no hay vacas entre los rascacielos
y otro poco de fe que es mi único folklore para agitar como un pañuelo blanco cuando pasen o simplemente canten las tres clases de seres más vivos de este Norte quiero decir los negros las negras los negritos
todos caminan pero yo me he sentado un yanqui de doce años me lustra los zapatos él no sabe que hoy es mi cumpleaños ni siquiera que no es mi verdadero por mi costado pasan todos ellos aaso yo podría ser un dios provisorio que contemplara inerme su rebaño o podría ser un héroe más provisorio aún y disfrutar mis trece minutos estatuarios
pero todo está claro y es más dulce más útil sobre todo más dulce reconocer que el tiempo está pasando que está pasando el tiempo y hace ruido y sentirse de una vez para siempre olvidado y tranquilo como un cero a la izquierda.
Yo que me encuentro tan lejos, esperando la noticia,
me viene decir la carta,
que tampoco he sido justa en el abandonamiento;
si caso esto es el motivo, presa también voy sargiento, sí.
Métame con él al cepo pa decirle que he notado
que buscarnos en la ausencia no es bronca tarea
si recordamos de nosotros
bajo el cobijo abrigado
de ser los dos quienes más saben de nos,
si vamos pa depositarnos todo completo
en las blandas fraternas manos
que nacieron con muñones
donde iban los dedos de acusación,
si vemos los cuerpos espiralados y marcados
por igual liana dura, alga de ADN, sí.
Déjeme en la misma celda sargiento
pa decirle que haga uso de esto mío
que es suyo por herencia y también por vivencia,
pa decirle que juntos somos humildemente poderosos
y por eso habrase visto la insolencia, barbarie y alevosía
de la dictadura del adormilamiento,
que por la fuerza de la confusión quiere
mantenernos unos, esparcidos, exiliados;
que no haga caso a eso que hablan de la distancia
que desde el ahora no mediremos en kilómetros
como en omisiones, sí.
Quiero volver a nuestra tierra
que ya no es de minerales ni de limítrofes mojones,
sino nuestra conversación insubordinada,
constructora, fructuosa, favorable, sí.
Voy hermano mío, que nos encarcelen a los dos
y en la prisión conjunta
podremos planear entrañable revolución.
Por suerte tengo palabras,
para llorar mi dolor,
también tengo una hermana y un hermano,
fuera del que se engrilló,
todos son revolucionarios,
con el favor de mi Dios, sí.
Diremos que a los pocos dramaturgos y artistas les preocupa por la expiración del buen dejillo estético y sobre todo por eso de la cara de nada, lo dijo antes uno de ellos: tras las murmuraciones por la muerte de un juez, cara de nada; tras las murmuraciones por las muchachas muertas, igual, cara de nada. ¿Será el frío? no creo, porque otros lugares gélidos causan cara glacial ¿La lluvia? no creo porque otros lugares precipitosos causan cara pluvial. Tal vez es por el miedo a que se les vea lo uno o lo otro, qué dirán los zurdos si se ve la diestra, que dirán los diestros si se ve la siniestra, que dirán los del cultrul si se nota lo winka, que dirán los alemanes si se nota lo mapuzungun… es una estrategia de ocultamiento porque las mezclas pareciesen incestuosas, estrategia que condena a no parecer, aquí no se tiene cara de limonada ni de lo otro, peor aún de ambos. Este pueblo se vive pieza adentro, calle afuera la tierra de toros es tierra de paralización facial excepto por dos o tres osorninas que si tienen esa cara de chicha de manzana.
A dónde fueres haz lo que vieres… pero por más que ejercito el gesto, en mi cara de capulí se me pesca que no soy de aquí.
¿Por qué madre me enseñaste a amar de esta forma que me vulnera tanto? Entre el amor o la defensa escogiste lo primero para enseñar; entre matar y morir: morir; entre dañar y pelear: poner la mejilla; entre hablar y sermonear: escuchar; entre pedir y recibir: dar; entre ser y tener: regalar.
¡Los zapatos del otro o los pies descalzos, que al final todo es prestado!
Apostaste a lo más alto y me trepaste a donde hay pocos pares, a donde es solitario, tal vez te falló tu instinto de mamífero, el de incubar la sobrevivencia y es que la mayoría de madres, madre, enseñan a atacar primero. Ahora que ya no bebo de tu leche, sé que podría hacer una elección diferente, una renuncia conciente a tu escuela no ortodoxa de la ortodoxia de perogrullo, pero ¿cómo hacerlo? si ya me mostraste lo irrenunciable por perfecto, lo inevitable por paradigmático, lo abrazable por utópico, lo incontrovertible por inteligente, lo superior por divino. Ahora que soy madre hasta enseño lo mismo: más para la trascendencia menos para el mundo.
Encima, de ti padre aprendí el poder del placer y su residencia en el cuerpo, viéndote en escasez y en excesos aprendí a lavarle de culpas, a ponerlo en su justa medida, la forma justa del amor, de verte aprendí que no le es contradictorio. Imagina madre entonces qué tan deshabilitada para este mundo de egoísmo me hicieron ustedes dos, me pusieron en antagonismo; ¿no sabían acaso que aquí todo se maneja como estipendio?, el objetivo es el dominio, ganar o ganar, el querer es competencia de querer menos, el sentir es menos sentir y la victoria es abandonar al que queda amando. La realidad es diferente, madre, padre, como lo debieron haber notado, hoy por ejemplo no hay quien entienda, no hay quien acepte, no hay quien no abuse, no hay quien no ridiculice lo que me enseñaron. Ayyy padre, el resultado es esta soledad y aún más porque ustedes tuvieron la bondad de morirse.
Madre, consuélame recordando que es algo lo que voy dejando en el camino, las miguitas de Hansel, dime que voy haciendo la diferencia, que el camino largo es de más provecho, pero humanízame la recompensa que no la quiero en la otra vida y hoy estoy en mi monte de olivos. Padre dime que nadie me quita lo bailado y dime, por favor dime, que mis células no se reproducirán locas y solas dentro mío, que no moriré de cáncer por acumulación de tanto amor adentro, como ella; dime que no moriré de un aneurisma, de estiramiento de la vena por los litros y litros de sangre que la pasión bombea, como tú.
Denme alguna señal ectoplasmática de que habrá alguien que acepte mi amor, qué sea él, si es posible, que yo sé de lo que es capaz aunque él mismo no lo sepa, vaya!!!!, algún consuelo por hacer lo correcto.
¿Cómo es ser mujer? ¿Esa cavidad, tu vientre donde nada el rocío? ¿Cómo es tener senos y leche y el viento jugando con tu falda?
Y esas nalgas que son como dos horizontes.
¿Cómo es tener esa voz que acaricia en la oscuridad, cuando arde el fuego en los cuerpos, cuando se detiene el arco iris en la mismísima sombra de los cuerpos?
¿Cómo es desnudarse desde tu cintura? ¿Qué es esa sangre entre tus piernas, de dónde, hacia qué mar, por qué tiene color de flores?
¿Cómo es amarme? ¿Cómo es quedar ese olor mío en ti?
Un poco siendo el uno en el otro; un poco mirada vertiginosa, ciega, caracol de un relámpago que sueña.
¡Pobres fantasmas! cómo los desestabilizan tanto, ¿a dónde van asohora a aspaventar a los vivos, a dónde van a poder cumplir con la acción y efecto de manifestarse si les derrumban la casa donde penan? o a dónde si, como a la casa de mi abuela, la convierten en discoteca. El fantasma de la casa de Todos Santos debe estar bien desorientado porque la cocina donde cada jueves se esmeraba en el ritual de sacar y meter tenedores del cajón, ahora es bodega para botellas, plásticos y ropa olvidada; la sala donde fue velado es una tarima para karaoke en la que estridentes voces licorosas chillan canciones supervaloradas: ...mujeres, lo que nos piden podemos, si no podemos no... !huac¡, imposible recrear ahí cualquier escena in artículo mortis; pobre fantasma que era el único merodeador nocturno, ahora tiene que vérselas con muchachos borrachos que en su etílica inconsciencia no distinguen la pálida transparencia. O bueno, para no ser tan light, qué tal que el ritmo de los tiempos les convierta la casa en algo más feo que una fosa común, algo como un cuartel de skin heads donde hay más pena que la pena del alma en pena.
Cada vez que paso por una antigua vivienda que el progreso echa abajo me compadezco de sus espíritus en ancla y es que ellos como yo somos los únicos que no queremos entender eso que municipalidades y constructoras explican, que nada es para siempre dicen, pero frente a lo del buen uso del terreno y la optimización del espacio y la expansión urbana vertical, ellos y yo más nos sumamos a lo del intacto mantenimiento del patrimonio arquitectónico; es por eso de tanto ladrillo sudado, de tanta deuda que costaron, de tantas veces que se abrieron y cerraron las puertas para dejar pasar y salir a la historia, ay, tantas cositas diarias, tanta realidad anciana a la que quieren dar eutanasia.
Lo que pasa es que los fantasmas y yo (que tengo simpatía por ese gremio porque de tanto conocer la muerte ya me siento fantasma adelantada) le tememos al olvido.
Pero nada, ya que el espacio urbano es vertiginosamente cambiante como lo informan Shcmklosthin y asociados (estudio arquitectónico) o Shcmklosthin y Shcmklosthin (inversiones) o Shcmklosthin del Sur (aseguradora), los fantasmas y yo hemos tenido que hacer uso de la tecnología de archivo y usar cámaras fotográficas digitales, vídeos aficionados y grabaciones de audio, ellos se aparecen ahí para poder recodar detalles necesarios en las proyecciones astrales que conforman su último lugar y yo, para registrar donde anduve imaginando historias (lo que a nadie le interesa en realidad). Fantasmas en la globalización y en el siglo XXI, pobres, ya les vienen a causar estrés.
El único hogar posible está en tu pecho niño, en tu pecho en expansión. Impoluto es tu espacio para nosotros, justísimas tus entregas, incorruptible de olvido, claro en tus pedidos, no hay más que lo que muestras, único impostergable, única certeza, única disciplina amada, único querer no prescriptible. No dependes más de mí uterinamente, como exclusivo contacto con el mundo, pero todavía soy el tamaño de la medida con que lo mides, lo que te ofrezco a la vista siempre estás grabando en formato para imágenes oniricamente reproducibles, mis palabras son tus futuros supuestos a comprobar, mis gestos tus códigos para interpretar todas las caras, mis caminos los que siempre bifurcarán como opción todas las vías que encuentres. Por eso voy a seguir siendo buen paisaje sin ocultarte mis tormentas que de tanto en tanto lo modifican; por eso voy a seguir contándote mis verdades en forma de hipótesis para que el espiritú cientifico mueva tus ganas de comprobar o negar y te interrogues la existencia; por eso voy a vivir todas las sensaciones que pueda y gesticulárlas para ti, para que puedas entender a los que hablan con la cara y no con la boca; por eso voy a dejar mapas temáticos que registren en letras lo visto al andar mis senderos, para que de algo te sirvan cuando tomes decisiones de recorrido. Eres mi único hogar posible, sacas mi único yo sin careta, eres mi único real motivo. Sin ti me disuelvo en lo que tengo dentro que es tanto y sólo tú recibes sin tratos de por medio.
La extraña capacidad para considerar inocente al que no ha demostrado lo contrario le daba una posición de tabla raza frente al dialogo, cosa que muchas veces era mal entendida por el interlocutor, algunos, los menos observadores, confundían dicha predisposición con ausencia de interés común; otros, los más observadores, buscaban teorías para tal actitud cero y se perdían en ellas olvidando la materia en cuestión; pero unos pocos, interrogaban y tras la obtención de algunas claves que despejaban el encriptamiento inicial que aparenta tener lo desconocido, llegaban a entablar largas entrevistas, digamos que de tinte precomunicacional. La extraña capacidad de colocarse en los tiempos, lugares y personas de los otros, le daba una posición de siamesismo frente al diálogo, cosa que a muchos interlocutores, a pesar de la sorpresa inicial, le causaba rápido aburrimiento (en el fondo nadie quiere que le secunden en todo, ni peor comprobar lo hastiantes que pueden ser). Otros atribuían a las palabras oídas el mismo valor lúdico que tiene el eco. Unos pocos en cambio se alegraron de poder tener un monólogo de a dos y entonces se repartían líneas por turnos, algo, digamos, de tinte preconversacional. La extraña capacidad para escuchar le otorgaba una posición de no narrador que generalmente era entendida como vacío temático, biográfico o criterial; varios interlocutores interpretaban esta actividad como inactividad y preferían callar. La minoría lo que hacía era aprovechar para desembarcar todo la carga embodegada, lo que era, digamos, algo precoloquial. En resumen la experiencia indica que para lograr un intercambio agradable hay que juzgar a priori, desconocer contextos personales e interrumpir de vez en cuando.
En el Eros subversivo, sedicioso, insurrecto somos minoría,
somos de la minoría que huele la falsía,
minoría de litúrgicas prácticas de confianza;
en la controversia audible y en la percepción de la trampa, minoría.
Ni nos sumes, ni nos restes
en tus conteos estadísticos volubles, noveleros, tornadizos,
no somos variable manipulable,
no somos informantes generosos para esos tus propósitos.
Es cuánto más rápida la dinámica de nuestros fenómenos
que tu cuantitativa y redondeante capacidad de procesamiento,
no podrás, dada su anacronía inmediata, dado su ser urgente,
validar los datos que crees que obtienes,
ay!!! observador vigilado.
Somos quórum suficiente, no gran masa,
somos aquella minoría, esa minoría y la otra minoría,
Esas, tantas que hay y que tus adiciones sustractivas
funden y confunden para poder hablar de mayorías.
Todos sus aires son buenos aires, todo lo suyo es suficiente, impune de imperfecciones, impermeable a austeridades, todos sus verbos son boatos, emperejiladora de feed backs, absoluta presunta inocente de sus propios juicios.
Alteza de personalísimo imperio, autárquico gobierno de varios súbditos, regia luce los trajes invisibles del cuento,
Se alimenta de inseguridades ajenas, se come lambiscones, se bebe lametones. Ellos son de ella, su contraparte.
Diosa de sí misma. ¡Mayúscula megalómana interna!
Tuve ceguera de espejos
porque esos asoman a la maraña submariana,
a la yo sin punta de madeja.
porque descubren y no satisfacen.
Tuve miedo de escudriñar los fondos
porque la cuenca estaba atiborrada
con materias de densidad humana.
Me dejaba crecer la miopía y la catarata,
buenas guardianas del secreto
que esconde la memoria selectiva.
Mis daños estructurales se burlaban
de los divanes, las lecturas de manchas
y la libre asociación de palabras.
La piloto automático que maneja
al instinto de conservación, al de autosatisfacción
me protegía de mi misma con más fuerza que maña.
Superyo notable,
me evitaba confrontaciones con el olvido,
conciliaba con la omisión y la negligencia.
Pero cada cierre de ciclo, cada año fiscal
algunas de mis personalidades sugerían inventario,
balance de positivos e inversos, rendición de cuentas;
y no fue el psicoanálisis el que
me devolvió la vista de espejos,
It was the bad girl´s sindrome,
rehabilitación de la yo villana
que se jacta de anormal, de vulgar anomalía,
que se solaza en lo abyecto, en el común avieso,
que se sabe sanguínea, ordinaria inicua,
que se conoce descompuesta, corriente imperfección.
