Southern Stalemate

Let me see within my eyes the land where I must come back

Go, please, go from the horizon that I want to see

let me hear within my ears that sound I should not forget,

go from this veins pulse.

You have taken my land far from me, you have taken its place

I have stayed suspended too long in your intimacy,

there where I am no longer a foreign , where I never have been native

¿Can I return from you? Let me, I need to return before my name´s change.

Let me go, even by parts

first my tears, second my voice, my toes third

Let go most of my body, even if you save a piece of the marrow of my zest.

S t a g n a n c y; I can be in you no longer, so remote,

where now there are not new hellos and there are no farewells.

Con un gracias a Diana Matisz

Los científicos lo llaman "accidente nuclear por catástrofe natural"

Creemos que fraguamos huecos considerables,

que le pisoteamos el rostro y que lustramos magníficos incendios en su dermis.

De desobediencias, de usos depravados nos alabamos,

en autoreferencia voluptuosa de punición sugerimos lo no controlable

pero no podemos hacer llorar a una diosa, ¡parvulum humanitatis!

y sentirnos dueños de la culpa es el principal onanismo,

inventar la mala conducta y el castigo, cometer lo castigado para elevarnos siquiera al rol de antagonistas.

Ayy opinamos que la mancillamos y es que quisiéramos ser, ser aunque sea sus violadores,

decimos que absorbe por el geológico cutis su alimento y que tóxicos estamos todos los inhábitos; es que quisiéramos ser, ser aunque sea su pathos.

De catástrofe le adjetivamos a uno sólo de sus guiños, a un mover la mano

y vocalizamos elegías y nos flagelamos en lutos: "fue una tragedia natural", como si natural pudiese ser palabra que acompañe a trágico.

¡Egóticos ántropos!, lejos estamos de llegar con ella a la simbiosis, no somos ni sus excresencias, ni sudores, menos poluciones, seremos quizá ácaros asustados replegados en sus membranas,

sólo ericitos en su mineral con puntas casi romas, con fusiones atómicas.

Ella tiene nuestros cuerpos como confeti en los cabellos, nos sacudirá más temprano o menos luego.

Está intacta de mano de hombre, no somos su problema sino el nuestro, su problema es, sí, el Sol que la subyuga.

Todas nuestras carnes pasadas ni una perla roja son de su diadema tropósfera

Ayy isótopos radiactivos de utiliería, nada para su manto de terciopelo eléctrico acostumbrado a transformar rayos cósmicos.

Ella es la inmaculada, no hay mancha de hombre o mujer que pudiera andrajarla,

ella que tiene el torno que moldea el magma , no se preocupa, hermosa alfarera, ni se inmuta

sus venas transportan escombros y ciudadanos desde hace lo incontable,

ella ya diluvió, pasa hielos y desagües, tiene su menstruación periódica,

ella es mucho más grande que la soberbia

ya estaba antes de la enunciación y volverá a estar innominada,

todo es como debe ser.

Newén

Es fuerza que no puede hallarse en una sola palabra de occidente, es palabra aglutinada, cientos de verbos, sustantivos y adjetivos dan ser a su cuerpo, palabra aglutinada y a la vez aglutinante como la lengua que le da nombre; es aquello más que palabra, aquello que el winka obvia nombrar y poseer pero también posee, es ese impulso, ese entusiasmo, es el aliento sagrado que mueve la carne y también la madera, es eso que susurra la forma del tótem, es esa electricidad que actúa lo mismo en el Wenumapu que aquí en la Tierra. El Newén dicta las notas y en ellas se regocija, a través de la música une los humanos sentimientos con los divinos presentires, sólo el Newén en la música es capaz de hacer esa unión. Es el poder y su registro, es la actitud creativa y habita en lo creado, es la motivación a amar las cosas y el mismo amor. Es el halo insuflado por los antepasados para prestarnos su experiencia. Bendito Newén que te me has dado a conocer en mi austral exilio, me lates como órgano, te reconozco y te agradezco por el deseo; bendito Newén que me has hecho madre de carne y de versos, para los dioses por tu vía mis ofrendas.

Land of bulls

Diremos que a los pocos dramaturgos y artistas les preocupa por la expiración del buen dejillo estético y sobre todo por eso de la cara de nada, lo dijo antes uno de ellos: tras las murmuraciones por la muerte de un juez, cara de nada; tras las murmuraciones por las muchachas muertas, igual, cara de nada. ¿Será el frío? no creo, porque otros lugares gélidos causan cara glacial ¿La lluvia? no creo porque otros lugares precipitosos causan cara pluvial. Tal vez es por el miedo a que se les vea lo uno o lo otro, qué dirán los zurdos si se ve la diestra, que dirán los diestros si se ve la siniestra, que dirán los del cultrul si se nota lo winka, que dirán los alemanes si se nota lo mapuzungun… es una estrategia de ocultamiento porque las mezclas pareciesen incestuosas, estrategia que condena a no parecer, aquí no se tiene cara de limonada ni de lo otro, peor aún de ambos. Este pueblo se vive pieza adentro, calle afuera la tierra de toros es tierra de paralización facial excepto por dos o tres osorninas que si tienen esa cara de chicha de manzana.

A dónde fueres haz lo que vieres… pero por más que ejercito el gesto, en mi cara de capulí se me pesca que no soy de aquí.

Renovación Urbana o Caminando por Santiago Centro veo en cada esquina blocks de departamentos sobre lo que fueron casas familiares.

¡Pobres fantasmas! cómo los desestabilizan tanto, ¿a dónde van asohora a aspaventar a los vivos, a dónde van a poder cumplir con la acción y efecto de manifestarse si les derrumban la casa donde penan? o a dónde si, como a la casa de mi abuela, la convierten en discoteca. El fantasma de la casa de Todos Santos debe estar bien desorientado porque la cocina donde cada jueves se esmeraba en el ritual de sacar y meter tenedores del cajón, ahora es bodega para botellas, plásticos y ropa olvidada; la sala donde fue velado es una tarima para karaoke en la que estridentes voces licorosas chillan canciones supervaloradas: ...mujeres, lo que nos piden podemos, si no podemos no... !huac¡, imposible recrear ahí cualquier escena in artículo mortis; pobre fantasma que era el único merodeador nocturno, ahora tiene que vérselas con muchachos borrachos que en su etílica inconsciencia no distinguen la pálida transparencia. O bueno, para no ser tan light, qué tal que el ritmo de los tiempos les convierta la casa en algo más feo que una fosa común, algo como un cuartel de skin heads donde hay más pena que la pena del alma en pena.

Cada vez que paso por una antigua vivienda que el progreso echa abajo me compadezco de sus espíritus en ancla y es que ellos como yo somos los únicos que no queremos entender eso que municipalidades y constructoras explican, que nada es para siempre dicen, pero frente a lo del buen uso del terreno y la optimización del espacio y la expansión urbana vertical, ellos y yo más nos sumamos a lo del intacto mantenimiento del patrimonio arquitectónico; es por eso de tanto ladrillo sudado, de tanta deuda que costaron, de tantas veces que se abrieron y cerraron las puertas para dejar pasar y salir a la historia, ay, tantas cositas diarias, tanta realidad anciana a la que quieren dar eutanasia.

Lo que pasa es que los fantasmas y yo (que tengo simpatía por ese gremio porque de tanto conocer la muerte ya me siento fantasma adelantada) le tememos al olvido.

Pero nada, ya que el espacio urbano es vertiginosamente cambiante como lo informan Shcmklosthin y asociados (estudio arquitectónico) o Shcmklosthin y Shcmklosthin (inversiones) o Shcmklosthin del Sur (aseguradora), los fantasmas y yo hemos tenido que hacer uso de la tecnología de archivo y usar cámaras fotográficas digitales, vídeos aficionados y grabaciones de audio, ellos se aparecen ahí para poder recodar detalles necesarios en las proyecciones astrales que conforman su último lugar y yo, para registrar donde anduve imaginando historias (lo que a nadie le interesa en realidad). Fantasmas en la globalización y en el siglo XXI, pobres, ya les vienen a causar estrés.

Todos sus aires son buenos aires,
todo lo suyo es suficiente,
impune de imperfecciones,
impermeable a austeridades,
todos sus verbos son boatos,
emperejiladora de feed backs,
absoluta presunta inocente de sus propios juicios.

Alteza de personalísimo imperio,
autárquico gobierno de varios súbditos,
regia luce los trajes invisibles del cuento,

Se alimenta de inseguridades ajenas,
se come lambiscones,
se bebe lametones.
Ellos son de ella, su contraparte.

Diosa de sí misma.
¡Mayúscula megalómana interna!