Land of bulls

Diremos que a los pocos dramaturgos y artistas les preocupa por la expiración del buen dejillo estético y sobre todo por eso de la cara de nada, lo dijo antes uno de ellos: tras las murmuraciones por la muerte de un juez, cara de nada; tras las murmuraciones por las muchachas muertas, igual, cara de nada. ¿Será el frío? no creo, porque otros lugares gélidos causan cara glacial ¿La lluvia? no creo porque otros lugares precipitosos causan cara pluvial. Tal vez es por el miedo a que se les vea lo uno o lo otro, qué dirán los zurdos si se ve la diestra, que dirán los diestros si se ve la siniestra, que dirán los del cultrul si se nota lo winka, que dirán los alemanes si se nota lo mapuzungun… es una estrategia de ocultamiento porque las mezclas pareciesen incestuosas, estrategia que condena a no parecer, aquí no se tiene cara de limonada ni de lo otro, peor aún de ambos. Este pueblo se vive pieza adentro, calle afuera la tierra de toros es tierra de paralización facial excepto por dos o tres osorninas que si tienen esa cara de chicha de manzana.

A dónde fueres haz lo que vieres… pero por más que ejercito el gesto, en mi cara de capulí se me pesca que no soy de aquí.

Madre, padre... lejos de Jim Morrison

-¿Father?

-yes son

-i want to kill you.

-Mother...i want you.

(The doors)

¿Por qué madre me enseñaste a amar de esta forma que me vulnera tanto? Entre el amor o la defensa escogiste lo primero para enseñar; entre matar y morir: morir; entre dañar y pelear: poner la mejilla; entre hablar y sermonear: escuchar; entre pedir y recibir: dar; entre ser y tener: regalar.

¡Los zapatos del otro o los pies descalzos, que al final todo es prestado!

Apostaste a lo más alto y me trepaste a donde hay pocos pares, a donde es solitario, tal vez te falló tu instinto de mamífero, el de incubar la sobrevivencia y es que la mayoría de madres, madre, enseñan a atacar primero. Ahora que ya no bebo de tu leche, sé que podría hacer una elección diferente, una renuncia conciente a tu escuela no ortodoxa de la ortodoxia de perogrullo, pero ¿cómo hacerlo? si ya me mostraste lo irrenunciable por perfecto, lo inevitable por paradigmático, lo abrazable por utópico, lo incontrovertible por inteligente, lo superior por divino. Ahora que soy madre hasta enseño lo mismo: más para la trascendencia menos para el mundo.

Encima, de ti padre aprendí el poder del placer y su residencia en el cuerpo, viéndote en escasez y en excesos aprendí a lavarle de culpas, a ponerlo en su justa medida, la forma justa del amor, de verte aprendí que no le es contradictorio. Imagina madre entonces qué tan deshabilitada para este mundo de egoísmo me hicieron ustedes dos, me pusieron en antagonismo; ¿no sabían acaso que aquí todo se maneja como estipendio?, el objetivo es el dominio, ganar o ganar, el querer es competencia de querer menos, el sentir es menos sentir y la victoria es abandonar al que queda amando. La realidad es diferente, madre, padre, como lo debieron haber notado, hoy por ejemplo no hay quien entienda, no hay quien acepte, no hay quien no abuse, no hay quien no ridiculice lo que me enseñaron. Ayyy padre, el resultado es esta soledad y aún más porque ustedes tuvieron la bondad de morirse.

Madre, consuélame recordando que es algo lo que voy dejando en el camino, las miguitas de Hansel, dime que voy haciendo la diferencia, que el camino largo es de más provecho, pero humanízame la recompensa que no la quiero en la otra vida y hoy estoy en mi monte de olivos. Padre dime que nadie me quita lo bailado y dime, por favor dime, que mis células no se reproducirán locas y solas dentro mío, que no moriré de cáncer por acumulación de tanto amor adentro, como ella; dime que no moriré de un aneurisma, de estiramiento de la vena por los litros y litros de sangre que la pasión bombea, como tú.

Denme alguna señal ectoplasmática de que habrá alguien que acepte mi amor, qué sea él, si es posible, que yo sé de lo que es capaz aunque él mismo no lo sepa, vaya!!!!, algún consuelo por hacer lo correcto.

Variación sobre un poema de Yehuda Amichai de Sergio Mancilla (Se pasó el profe)

¿Cómo es ser mujer? ¿Esa cavidad, tu vientre
donde nada el rocío? ¿Cómo es tener senos
y leche y el viento jugando con tu falda?

Y esas nalgas que son como dos horizontes.

¿Cómo es tener esa voz que acaricia
en la oscuridad, cuando arde el fuego
en los cuerpos, cuando se detiene el arco iris
en la mismísima sombra de los cuerpos?

¿Cómo es desnudarse desde tu cintura? ¿Qué es
esa sangre entre tus piernas, de dónde, hacia
qué mar, por qué tiene color de flores?

¿Cómo es amarme? ¿Cómo es quedar
ese olor mío en ti?

Un poco siendo el uno en el otro; un poco
mirada vertiginosa,
ciega,
caracol de un relámpago que sueña.

(de Respirar en el desfiladero)

Para hacerse leña

Todo lo melodramático si,

pasillo guayaquileño corta venas,

nuevo folk,

…me envolverán las sombras,

,,,escribiré la historia con tinta sangre

o Bjork.

Generación decapitada, si, más poético,

generación de sobredosis no, no Janis, no Kurt,

que era perdida y para el dolor hay que estar,

no grito latinoamericano que doliente y todo

siempre supo a esperanza.

Por ahora no Sabina que muy fancy,

que muy obligatorio en el círculo cool,

que se quiere dolor de verdad.

No blues que muy gospel

y se trata de alejarse de Dios.

Todo lo sufriente, dale,

Talvez algo punk.

No Marilyn Manson que muy E entreteiment.

No hard core que muy supongamos que duele.

Bolero antiguo y tango pasan,

Si violin solo… no flauta traversa.

Renovación Urbana o Caminando por Santiago Centro veo en cada esquina blocks de departamentos sobre lo que fueron casas familiares.

¡Pobres fantasmas! cómo los desestabilizan tanto, ¿a dónde van asohora a aspaventar a los vivos, a dónde van a poder cumplir con la acción y efecto de manifestarse si les derrumban la casa donde penan? o a dónde si, como a la casa de mi abuela, la convierten en discoteca. El fantasma de la casa de Todos Santos debe estar bien desorientado porque la cocina donde cada jueves se esmeraba en el ritual de sacar y meter tenedores del cajón, ahora es bodega para botellas, plásticos y ropa olvidada; la sala donde fue velado es una tarima para karaoke en la que estridentes voces licorosas chillan canciones supervaloradas: ...mujeres, lo que nos piden podemos, si no podemos no... !huac¡, imposible recrear ahí cualquier escena in artículo mortis; pobre fantasma que era el único merodeador nocturno, ahora tiene que vérselas con muchachos borrachos que en su etílica inconsciencia no distinguen la pálida transparencia. O bueno, para no ser tan light, qué tal que el ritmo de los tiempos les convierta la casa en algo más feo que una fosa común, algo como un cuartel de skin heads donde hay más pena que la pena del alma en pena.

Cada vez que paso por una antigua vivienda que el progreso echa abajo me compadezco de sus espíritus en ancla y es que ellos como yo somos los únicos que no queremos entender eso que municipalidades y constructoras explican, que nada es para siempre dicen, pero frente a lo del buen uso del terreno y la optimización del espacio y la expansión urbana vertical, ellos y yo más nos sumamos a lo del intacto mantenimiento del patrimonio arquitectónico; es por eso de tanto ladrillo sudado, de tanta deuda que costaron, de tantas veces que se abrieron y cerraron las puertas para dejar pasar y salir a la historia, ay, tantas cositas diarias, tanta realidad anciana a la que quieren dar eutanasia.

Lo que pasa es que los fantasmas y yo (que tengo simpatía por ese gremio porque de tanto conocer la muerte ya me siento fantasma adelantada) le tememos al olvido.

Pero nada, ya que el espacio urbano es vertiginosamente cambiante como lo informan Shcmklosthin y asociados (estudio arquitectónico) o Shcmklosthin y Shcmklosthin (inversiones) o Shcmklosthin del Sur (aseguradora), los fantasmas y yo hemos tenido que hacer uso de la tecnología de archivo y usar cámaras fotográficas digitales, vídeos aficionados y grabaciones de audio, ellos se aparecen ahí para poder recodar detalles necesarios en las proyecciones astrales que conforman su último lugar y yo, para registrar donde anduve imaginando historias (lo que a nadie le interesa en realidad). Fantasmas en la globalización y en el siglo XXI, pobres, ya les vienen a causar estrés.